radioGraphia

Pendant quinze jours je m’étais confiné dans ma chambre, et je m’étais entouré des livres à la mode dans ce temps-là (il y a seize ou dix-sept ans) ; je veux parler des livres où il est traité de l’art de rendre les peuples heureux, sages et riches, en vingt-quatre heures. J’avais donc digéré, — avalé, veux-je dire, — toutes les élucubrations de tous ces entrepreneurs de bonheur public, — de ceux qui conseillent à tous les pauvres de se faire esclaves, et de ceux qui leur persuadent qu’ils sont tous des rois détrônés. — On ne trouvera pas surprenant que je fusse alors dans un état d’esprit avoisinant le vertige ou la stupidité.

Il m’avait semblé seulement que je sentais, confiné au fond de mon intellect, le germe obscur d’une idée supérieure à toutes les formules de bonne femme dont j’avais récemment parcouru le dictionnaire. Mais ce n’était que l’idée d’une idée, quelque chose d’infiniment vague.

Et je sortis avec une grande soif. Car le goût [ 143 ]passionné des mauvaises lectures engendre un besoin proportionnel du grand air et des rafraîchissants.

Comme j’allais entrer dans un cabaret, un mendiant me tendit son chapeau, avec un de ces regards inoubliables qui culbuteraient les trônes, si l’esprit remuait la matière, et si l’œil d’un magnétiseur faisait mûrir les raisins.

En même temps, j’entendis une voix qui chuchotait à mon oreille, une voix que je reconnus bien ; c’était celle d’un bon Ange, ou d’un bon Démon, qui m’accompagne partout. Puisque Socrate avait son bon Démon, pourquoi n’aurais-je pas mon bon Ange, et pourquoi n’aurais-je pas l’honneur, comme Socrate, d’obtenir mon brevet de folie, signé du subtil Lélut et du bien-avisé Baillarger ?

Il existe cette différence entre le Démon de Socrate et le mien, que celui de Socrate ne se manifestait à lui que pour défendre, avertir, empêcher, et que le mien daigne conseiller, suggérer, persuader. Ce pauvre Socrate n’avait qu’un Démon prohibiteur ; le mien est un grand affirmateur, le mien est un Démon d’action, ou Démon de combat.

Or, sa voix me chuchotait ceci : « Celui-là seul est l’égal d’un autre, qui le prouve, et celui-là seul est digne de la liberté, qui sait la conquérir. »

Immédiatement, je sautai sur mon mendiant. D’un seul coup de poing, je lui bouchai un œil, qui devint, en une seconde, gros comme une balle. Je cassai un de mes ongles à lui briser deux dents, et comme je ne [ 144 ]me sentais pas assez fort, étant né délicat et m’étant peu exercé à la boxe, pour assommer rapidement ce vieillard, je le saisis d’une main par le collet de son habit, de l’autre, je l’empoignai à la gorge, et je me mis à lui secouer vigoureusement la tête contre un mur. Je dois avouer que j’avais préalablement inspecté les environs d’un coup d’œil, et que j’avais vérifié que dans cette banlieue déserte je me trouvais, pour un assez long temps, hors de la portée de tout agent de police.

Ayant ensuite, par un coup de pied lancé dans le dos, assez énergique pour briser les omoplates, terrassé ce sexagénaire affaibli, je me saisis d’une grosse branche d’arbre qui traînait à terre, et je le battis avec l’énergie obstinée des cuisiniers qui veulent attendrir un beefteack.

Tout à coup, — ô miracle ! ô jouissance du philosophe qui vérifie l’excellence de sa théorie ! — je vis cette antique carcasse se retourner, se redresser avec une énergie que je n’aurais jamais soupçonnée dans une machine si singulièrement détraquée, et, avec un regard de haine qui me parut de bon augure, le malandrin décrépit se jeta sur moi, me pocha les deux yeux, me cassa quatre dents, et avec la même branche d’arbre me battit dru comme plâtre. — Par mon énergique médication, je lui avais donc rendu l’orgueil et la vie.

Alors, je lui fis force signes pour lui faire comprendre que je considérais la discussion comme finie, [ 145 ]et me relevant avec la satisfaction d’un sophiste du Portique, je lui dis : « Monsieur, vous êtes mon égal ! veuillez me faire l’honneur de partager avec moi ma bourse ; et souvenez-vous, si vous êtes réellement philanthrope, qu’il faut appliquer à tous vos confrères, quand ils vous demanderont l’aumône, la théorie que j’ai eu la douleur d’essayer sur votre dos. »

Il m’a bien juré qu’il avait compris ma théorie, et qu’il obéirait à mes conseils.

BAUDELAIRE, Petits poèmes en prose: http://fr.wikisource.org/wiki/Assommons_les_pauvres_!

“I deboli sono fatti per essere mangiati dai forti”
Bismarck

“Mi viene in mente cosa disse una incarnazione
geniale e terrificante della pura forza, Bismarck: ‘I deboli
sono fatti per essere mangiati dai forti’. L’Ecclesiaste sente
duramente questa tremenda verità naturale che imbratta
la storia umana si continui orrori, sottraendola a ogni norma morale.
Percio’ la vita è male, essendo un’illegalità morale fondamentale
data come legge dell’universo e dello Stato”
Guido Ceronetti
.
.
.

Partiamo dal più fosco e disgustato pessimismo, da quella certezza che ti fa ritenere l’uomo un essere vergognosamente malefico, solo perchè hai appreso a conoscerti a fondo: e che ti fa considerare le cose che riguardano morale, politica, oppinione o dir si voglia, come la prova evidente delle nefandezze di cui si puo’ esser capaci.

Da qui le cose non risultano più gaie, ma tali e quali si presentano a colui che le osserva, distorcendo gli occhi. Si vedono dibattersi attorniati da un nugolo di informazioni rintronate uomini che svolgono la propria vita prestando fede a cio’ che ragion gli detta, levandosi puntuali all’orologio del proprio capo reparto, finanziando inflazioni e crisi di mercato, e agendo sfrenato in una vita che gli scappa di mano, una rata e poi ancora e un’altra.
Dall’alto, pesaggistica planata, si vede la società, nell’informe congerie di forme in mutamento. Un moloch, forse, ma dalla scioltezza d’una melliflua trappola.
E avvicinandosi raso raso, uomini che dentro questo agglomerato umano, tentano di scalzarsi l’un l’altro, togliendo un passo al piede altrui. Sgambettar di equivoci e incomprensioni fan da trama alle spiegazioni che tra uomo e uomo si scambiano, falsa moneta circola legalmente.

Il crollo di Babele disperse il silenzio, la monodia d’un’unico parlare, introducendo l’equivoco. Da allora, niente di nuovo sotto il sole…

.
E dalla radio sordità del mondo delle nefandezze è tutto:

havèl havalim
vanitas vanitatum
buée des bués
Dunst der Dünste

Fluire! Fluire! Tutto è fluire!
.
.
.

LXVII

La natura de’ popoli prima è cruda, dipoi severa, quindi benigna, appresso dilicata, finalmente dissoluta.
.

Vico, Principi di scienza nuova, Libro I, parte II, LXVII

Approfittero’ dell’occasione per dire una parolina trollesca sulla creazione di Adamo: come Lei sa, Geova suscita la vita in Adamo insufflandogli nelle narici il soffio vitale; e mi ha sempre colpito il fatto che fosse stata scelta questa via singolare, il naso. “Allora” mi dicevo “dev’essere qualcosa che ha un odore a dar la vita ad Adamo”. E di che odore si trattasse mi divenne chiaro quando lessi in Freud la storia del piccolo Hans: cio’ divenne chiaro per me, ma Lei non è obbligata ad accettare la mia interpretazione. Il piccolo Hans è convinto, alla sua maniera infantile, che la pupù, quel salame che va giù nel gabinetto, sia pressapoco l’equivalente d’un bambino. Il suo devoto Troll ha idea che anche quell’antica divinità abbia creato l’uomo dalla propria pupù, e che la parola ‘fango’ sia stata solo sostituita per ragioni di decenza alla parola ‘feci’. In tal caso, il soffio vitale, assieme alla sua vivificante fragranza, sarebbe stato emesso dallo stesso orifizio da cui provenivano anche le feci. E certo il genere umano è ben degno di un peto!

Groddeck_ Il libro dell’Es, ed. Adelphi, 1966

Nel 1967 distinguevo due forme, successive e antagonistiche, del potere spettacolare: quella concentrata e quella diffusa. Entrambe aleggiavano sulla società reale, come suo scopo e sua menzogna. La prima, mettendo in risalto l’ideologia riassunta intorno a una personalità dittatoriale, aveva accompagnato la controrivoluzione totalitaria, sia nazista che stalinista. L’altra incitando i salariati a effettuare liberamente le loro scelte tra una grande varietà di merci nuove in copetizione, aveva costituito quell’americanizzazione del mondo che per certi aspetti spaventava, ma sopratutto affascinava i Paesi in cui le condizioni delle democrazie borghesi di tipo tradizionale avevano potuto antenersi più a a lungo. Successivamente si è costituita una terza forma, attraverso la combinazione ragionata delle due precedenti, e sulla base generale di una vittoria di quella che si era mostrata più forte, la forma diffusa. Si tratta dello spettacolare inegrato, che tende ormai a imporsi su scala mondiale.

[...]

Il governo dello spettacolo, che attualmente detiene tutti i mezzi per falsificare l’insieme della produzione nonché della percezione, è padrone assoluto dei ricordi e padrone incontrollato dei progetti che plasmano l’avvenire più lontano. Esso regnada solo ovunque; esso esegue le sue sentenze sommarie.

[...]

La società modernizzata fino allo stadio dello spettacolare integrato è contraddistinta dall’effetto combinato di cinque caratteristiche principalli, che sono: il continuo rinnovamento tecnologico; la fusione economico-statale; il segreto generalizzato; il falso indiscutibile; un eterno presente. [...] La costruzione di un presente in cuila moda stessa, dall’abbigliamento ai cantanti, si è immobilizzata, ch vuole dimenticare il passato e che non dà più l’impressione di credere in un futuro, è ottenuta grazie all’incessante passaggio circolare dell’informazione, che ritorna cotinuamente su una lista brevissima di inezie sempre uguali, annunciate con passione come notizie importanti; mentre le notizie veramente importanti, su cio’ che effettivamente cambia, passano solo di rado e per brevi baleni. Riguardano sempre la condanna che questo modo pare aver pronunciato contro la propria esistenza, le tappe della sua autodistruzione programmata.

[...]

Guy Debord_ Commentari sulla società dello spettacolo, in: La Società dello Spettacolo, ed. Baldini&Castoldi, 1997, pag.192-203

Come si puo’ sopravvivere ai propri vent’anni.
La più insensata ed energica spinta, ogni barlume di coscienza, l’abbrotosolirsi e pietrificarsi di fronte all’accendersi dell’intuizione, il surriscaldamento addominale degno d’un eterea follia germinativa, tutto s’è raffreddato.
Due strade s’aprono, qui, un bivio. Bisognerà bene che ci piazzi qualche stuatuetta votiva in onore di qualcosa che non è ben chiaro ancora cosa sia, il diavolo dio le potenze ctonie quelle celestiali ne l’uno ne l’altro, il semplice disgusto per la mediocritas che c’ha spinti a sprofondare nelle nequizie più ferine ed elevarci fino a monti innevati di divinità pagane sodomizzate al prezzo della nostra verginità… ma a destra si da la più rapida via verso una ritirata nell’orgoglio almeno di dirsi sconfitti si, ma non cedevoli, impugnare un coltelaccio da macellaio affilato e infilarselo al centro del costato sfondando in pieno deliquio il cuore che cosi’ si potrà dire degno d’essersi almeno schiffato fino all’eccesso, e si potrà illudere che la sua morte non sarà il volgare rodersi del tempo che c’è dato fino all’indebolimento improrogabile, sarà almeno l’atto d’una vita che s’inorgoglirà d’un eroismo, il proprio, quello d’essersi dato la morte, sacrificato come d’un dio che dopo essersi tranciato d’un arto vedendo il frutto nefasto del suo gesto decidesse di rescindere i legami con quella creazione che non riesce a riconoscere come propria.
L’altra via s’apre a sinistra. Ora non rircordo quale sia la via Reale, quella che sale che scende, ma questa è una via che prepara a due occhi agghiaciati a visionare lo spettacolo d’una vita congelata dietro un vetro sotto formalina, come un braccio staccato, perso in una qualche battaglia, perso al nacere, il mondo di cui c’amputammo e che credemmo potesse divenire secondo le voglie d’un nostro divino ardore, e che adesso non fa che giacere come una cancrena secondo leggi che non alla mia volontà è dato dettare, ma seguono il rodere di leggi che catapultano anche me nella necessità delle cose, nell’improrogabile passar solamente delle cose, come ombre che appena il tempo d’una rivoluzione giornaliera della luce che quelle ombre ha creato, senza curarsi che l’ombra sia oppure no, e che allo zenit si verticalizza, realizzando la giovinezza, la disparizione e la perfetta unione di luce e buio per poi svanire nel declinar di sola notte. E cosi’ non resterà che la contemplazione cinica della mia stessa putrefazione, senza eroismi e cataclismatiche sensazioni da partorire tra le tempie accese, ma solo il temperato salmodiare la propria necessaria bestemmia contro l’incaponirsi dell’esistenza, e la paziente meditazione su quel mostro che s’amputo’ di se, lascio’ precipitare il mondo su se stesso, e che ora, probabilmente, nell’ozio perverso della sua eternità starà riflettendo su chi avrà mai permesso che un qualcosa si desse, anzicheno’.

.

Notre cause est un secret dans un secret, le secret de quelque chose qui reste voilé, un secret que seul un autre secret peut enseigner; c’est un secret sur un secret qui est voilé par un secret.
.
Ja’far al-Sâdiq

.
.

Alor che morendo forse non mi resterà che il tempo di rendermi conto di non aver avuto il tempo di vivere.

Tossichio’ appena, come stesse sbuffando un ultima esalazione dalla pippa che stretto tevena nella conca delle ossee mani. Arrossiva il volto ritrovandosi la sua immagine doppiata nel rilflesso del vetro della finestra, dove fuori il silenzio a rafale annebiava le cose.
Luogo di desolazione, sembrerebbe, caro mio, disse, il tempo della morte non poteva essere condito di rosati tramonti o fiorir di foglie e volteggianti libellule donnescamente abbandonate tra una sbaffata di nettare e l’altra. Bisogna sempre ch’alla morte s’accompagni un cadaverico raffreddarsi del mondo, l’inverno delle età giunge, a portar via rigoglio, a portar via persino l’enfio giallo e arancione cadente d’un autunnale trapasso.
Morire di gioia è un lusso, che sembra nessuno ha la grazia di volersi concedere.
Ma appresi da bambino una storiella che dovette sempre fascinarmi, e che negli anni ho rimuginato, senza volerla pensare, una storiella che torna gira e rigira nella mente come una cantilena, una storiela che più che ricordarla, di tanto in tanto riappariva alla mente come una idea fissa, come la visione di qualcosa il cui senso mi fosse nascosto, ma che ciononostante, o in ragione di cio’, non abbandono’ mai il cranico sottofondo dei miei pensieri.
La storia è quella della morte del poeta Petronio, che costretto alla morte, decise di procrastinarla, tentando di avvicinarvisi lentamente, invece di gettarsi nell’incoscienza senza avere il tempo di accorgersene.
Il suicidio diventava lo stilliciodio dell’attimo nell’attenzione acuta della mente che osserva lo sgocciolio del tempo, che filtrava dalle sue vene che venivano aperte e poi richiuse, come volesse sentire il corpo indebolirsi, come volesse sentire a poco a poco il freddo penetrare, prendere il suo posto.
S’era circondato della sua preferita cerchia di amici, con tazze di vino, che come sempre serve ad allietare, annebiando l’indecorosa percezione della realtà bruta, e termino’ cosi’ conversando versi, e non impaurendosi di qualcosa che in ogni caso non avrebbe avuto modo di conoscere, la morte.
Non pensava che la morte fosse la disparizione di tutto, la fine d’ogni cosa, lo catastrofico rovesciarsi nel nulla, ma un semplice sommovimento che non faceva che portarsi via e il tutto e il nulla, la possibilità stessa di poter pensare e sentire la morte.
E’ di vita che si muore.

Cosi’ ancora tossichio’ volendo poi perdere conoscenza, e ricordandomi che se avessi spedito questa immonda riflessione sulla morte alla Redazione di RadioSwitz, non dimenticassi di posporre il fatto che nulla di quel che era stato detto fosse da prenedere come un invito al suicidio, ma come una storiellina mal citata, in cui s’apprendesse l’arte dello stillicidio dell’istante.
Cosi’ disse, e poi più non più.

Part1:
http://www.youtube.com/watch?v=3sCpsq55uic

Part2:
http://www.youtube.com/watch?v=x3MSX_YM1Gc

AVVERTENZA.
L’articolo che segue è pervenuto a Redazione sigillato in un plico segreto; ne riproduciamo qui per intero il contenuto:
.
.
.

Sganciato in missione segreta, il reporter di turno s’è trovato tra cifre e tabelloni, le crisi isteriche di Nasdaq e le temperature febbrili del prezzo dell’oro.
Panico a Wall-Strett: davanti agli schermi si feriscono con le cravatte gli addetti ai lavori: per quest’anno addio casa a Saint-Tropez, e qualche taglietto alle vacanze nel Connetichut: magari solo un servizietto in camera ridotto, senza l’efebo che porta lo champagne bello fresco e a pisciarmelo in bocca.
Anche a Parigi la borsa è in fracasso: volti alternati a cifre color rosso in calo, si affacciano nei teleschermi e con un aria bigia sembra quasi vogliano piangere, dichiarano ai poveri stipendiati del globo della MonidalTecnocrazia, che non solo anche quest’anno nessuna vacanza da sogno in un hotelle a tre stelle e pieno di zanzare alpitour, ma neppure il rispetto dell’ultimo emendamento, quello della MASSIMA URGENZA: quello che permette allo Stato di produrre leggi forsennate con la scusa d’essere in uno stato d’allerta, preda del nemico, del barbaro alle spalle, della rovina dell’Occidente: il disastro economico.
E si sa che nelle menti di tutti, disastro economico equivale alla lettura dell’Apocalisse di Giovanni, nulla sanno immaginarsi di meglio con la fine del Mercato, che l’apparizione funesta del Dio degli Atei, ma il terrore che gli procura l’idea della Catastrofe Economica è peggiore di qualunque basilisco sgusciato da dietro l’occhio.

Ora tutto l’apparato con i vari G7 in onda in ogni Tg, daranno poi al mondo le novità che andranno ad impantanar la testa dei telecittadini, e con la faccia seria, evitando ogni accenno di distensione, le faccione dei fantocci capi di potere, presidenti di vari confini, diranno che la crisi durerà almeno 7anni, senza poter al momento prevedere ulteriori peggiornamenti.
Siamo entrati nella fiabica era della Crisi Perenne. Siano entrati nella storia. Da che popolo si diede nome, si preoccupo’ del proprio sterminio: l’altro dal ‘nome del popolo’, l’incivile rispetto alla ‘civiltà del nostro nome’, quel disastro che negherebbe ‘il nostro nome’, quell’Altro, nelle telecommunicazioni di stato, è La Crisi Economica.
L’occidente è perennemente sotto minaccia, la nostra miracolosa macchina del progresso, è in odio presso ai barbari che non sanno apprezzare la meraviglia della tecnica, inventarci l’utile. E cosi’ sotto la minaccia dell’inutile, dell’irregresso, siamo attanagliati dal panico del bisogno, il bisogno di sentirci non-barbari, ma confinati sotto la protezione del nostro cives, che cifornisce un identità, il nome con cui ti senti chiamato, una faccia che credi guardata.
E contro il peggior dei nemici, quello che rischia di sommergergi, di sterminarci, la Dannata Crisi economica, il belzebutico volto delle cose, non ci potranno essere remore: se i campi di lavoro una volta si davano solo ai colpevoli di frode contro il cives, ora il lavoro comincierà da appena nato, e il bambino nelle scuole, già dovrà imparare tutto cio’ che GLI SERVIRà per integrarsi a pieno nella Macchina, nell’insieme, nella collettività, nel cammino del progresso. A scuola niente più oziare, a fissare pavimenti e soffitti incastonate ragnetele vibrano, ma apprendimento schematico di nozioni da utilizzare a un qualche fine: niente pensar inutile e svagato e assorto, ma arcigno riflettere ottuso.
Annotazione Astorica:
L’impressione cataclismatica che crea l’idea della CRISI FINANZIARIA nelle menti dei ‘citoyens’ contemporanei, è paragonabile alla paura che poteva creare il radiovisivo tam-tam degli anni ‘50 ‘60 ‘70 a proposito della bomba atomica: al giorno d’oggi la bomba atomica rimane come paura latente, che mai scompare, ma è sempre pronta, in CASO DI NECESSITà (bien sur), a saltare in aria l’umanità.

.
.
.
DIARIO di Spedizione. 1 Nov. 2008

Reporter: Nome in codice: Crisi di coscienza addominali

Essere vigili di fronte alla tirannia: stupirsi di fronte all’impossibile idiozia che sostiene l’apparato circense del potere sacerdotale: ministri che sventolano miracoli di sant’Antonio, e manovre smorza madonne per far muovere l’inceppato sistema produttivo nazionale: grosse crisi, pesti per i borghi, scioperi per le piazze, vengono risolte dal salvifico intervento delle forze del bene, che come angeli biblici non biasimano il bastone, e picchiano picchiano sulle teste i volti dissanguati della folla di disperati che gracchiano contro la faccia del potere.
Ma poi ci si immagina pure magari, accesi da giovanilistici furori, a partorire una palingenesi dei tempi, di poter corregere il come vanno le cose, mettersi sulla schiena una bisaccia di profetismo e accrobatica fobia, e trovarsi a gridare dai quattro venti, le carni e le vesti sgualcite, l’odio e l’irrigidimento indignato di fronte alla loro meschina cecità.