radioGraphia

Pendant quinze jours je m’étais confiné dans ma chambre, et je m’étais entouré des livres à la mode dans ce temps-là (il y a seize ou dix-sept ans) ; je veux parler des livres où il est traité de l’art de rendre les peuples heureux, sages et riches, en vingt-quatre heures. J’avais donc digéré, — avalé, veux-je dire, — toutes les élucubrations de tous ces entrepreneurs de bonheur public, — de ceux qui conseillent à tous les pauvres de se faire esclaves, et de ceux qui leur persuadent qu’ils sont tous des rois détrônés. — On ne trouvera pas surprenant que je fusse alors dans un état d’esprit avoisinant le vertige ou la stupidité.

Il m’avait semblé seulement que je sentais, confiné au fond de mon intellect, le germe obscur d’une idée supérieure à toutes les formules de bonne femme dont j’avais récemment parcouru le dictionnaire. Mais ce n’était que l’idée d’une idée, quelque chose d’infiniment vague.

Et je sortis avec une grande soif. Car le goût [ 143 ]passionné des mauvaises lectures engendre un besoin proportionnel du grand air et des rafraîchissants.

Comme j’allais entrer dans un cabaret, un mendiant me tendit son chapeau, avec un de ces regards inoubliables qui culbuteraient les trônes, si l’esprit remuait la matière, et si l’œil d’un magnétiseur faisait mûrir les raisins.

En même temps, j’entendis une voix qui chuchotait à mon oreille, une voix que je reconnus bien ; c’était celle d’un bon Ange, ou d’un bon Démon, qui m’accompagne partout. Puisque Socrate avait son bon Démon, pourquoi n’aurais-je pas mon bon Ange, et pourquoi n’aurais-je pas l’honneur, comme Socrate, d’obtenir mon brevet de folie, signé du subtil Lélut et du bien-avisé Baillarger ?

Il existe cette différence entre le Démon de Socrate et le mien, que celui de Socrate ne se manifestait à lui que pour défendre, avertir, empêcher, et que le mien daigne conseiller, suggérer, persuader. Ce pauvre Socrate n’avait qu’un Démon prohibiteur ; le mien est un grand affirmateur, le mien est un Démon d’action, ou Démon de combat.

Or, sa voix me chuchotait ceci : « Celui-là seul est l’égal d’un autre, qui le prouve, et celui-là seul est digne de la liberté, qui sait la conquérir. »

Immédiatement, je sautai sur mon mendiant. D’un seul coup de poing, je lui bouchai un œil, qui devint, en une seconde, gros comme une balle. Je cassai un de mes ongles à lui briser deux dents, et comme je ne [ 144 ]me sentais pas assez fort, étant né délicat et m’étant peu exercé à la boxe, pour assommer rapidement ce vieillard, je le saisis d’une main par le collet de son habit, de l’autre, je l’empoignai à la gorge, et je me mis à lui secouer vigoureusement la tête contre un mur. Je dois avouer que j’avais préalablement inspecté les environs d’un coup d’œil, et que j’avais vérifié que dans cette banlieue déserte je me trouvais, pour un assez long temps, hors de la portée de tout agent de police.

Ayant ensuite, par un coup de pied lancé dans le dos, assez énergique pour briser les omoplates, terrassé ce sexagénaire affaibli, je me saisis d’une grosse branche d’arbre qui traînait à terre, et je le battis avec l’énergie obstinée des cuisiniers qui veulent attendrir un beefteack.

Tout à coup, — ô miracle ! ô jouissance du philosophe qui vérifie l’excellence de sa théorie ! — je vis cette antique carcasse se retourner, se redresser avec une énergie que je n’aurais jamais soupçonnée dans une machine si singulièrement détraquée, et, avec un regard de haine qui me parut de bon augure, le malandrin décrépit se jeta sur moi, me pocha les deux yeux, me cassa quatre dents, et avec la même branche d’arbre me battit dru comme plâtre. — Par mon énergique médication, je lui avais donc rendu l’orgueil et la vie.

Alors, je lui fis force signes pour lui faire comprendre que je considérais la discussion comme finie, [ 145 ]et me relevant avec la satisfaction d’un sophiste du Portique, je lui dis : « Monsieur, vous êtes mon égal ! veuillez me faire l’honneur de partager avec moi ma bourse ; et souvenez-vous, si vous êtes réellement philanthrope, qu’il faut appliquer à tous vos confrères, quand ils vous demanderont l’aumône, la théorie que j’ai eu la douleur d’essayer sur votre dos. »

Il m’a bien juré qu’il avait compris ma théorie, et qu’il obéirait à mes conseils.

BAUDELAIRE, Petits poèmes en prose: http://fr.wikisource.org/wiki/Assommons_les_pauvres_!

“I deboli sono fatti per essere mangiati dai forti”
Bismarck

“Mi viene in mente cosa disse una incarnazione
geniale e terrificante della pura forza, Bismarck: ‘I deboli
sono fatti per essere mangiati dai forti’. L’Ecclesiaste sente
duramente questa tremenda verità naturale che imbratta
la storia umana si continui orrori, sottraendola a ogni norma morale.
Percio’ la vita è male, essendo un’illegalità morale fondamentale
data come legge dell’universo e dello Stato”
Guido Ceronetti
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Partiamo dal più fosco e disgustato pessimismo, da quella certezza che ti fa ritenere l’uomo un essere vergognosamente malefico, solo perchè hai appreso a conoscerti a fondo: e che ti fa considerare le cose che riguardano morale, politica, oppinione o dir si voglia, come la prova evidente delle nefandezze di cui si puo’ esser capaci.

Da qui le cose non risultano più gaie, ma tali e quali si presentano a colui che le osserva, distorcendo gli occhi. Si vedono dibattersi attorniati da un nugolo di informazioni rintronate uomini che svolgono la propria vita prestando fede a cio’ che ragion gli detta, levandosi puntuali all’orologio del proprio capo reparto, finanziando inflazioni e crisi di mercato, e agendo sfrenato in una vita che gli scappa di mano, una rata e poi ancora e un’altra.
Dall’alto, pesaggistica planata, si vede la società, nell’informe congerie di forme in mutamento. Un moloch, forse, ma dalla scioltezza d’una melliflua trappola.
E avvicinandosi raso raso, uomini che dentro questo agglomerato umano, tentano di scalzarsi l’un l’altro, togliendo un passo al piede altrui. Sgambettar di equivoci e incomprensioni fan da trama alle spiegazioni che tra uomo e uomo si scambiano, falsa moneta circola legalmente.

Il crollo di Babele disperse il silenzio, la monodia d’un’unico parlare, introducendo l’equivoco. Da allora, niente di nuovo sotto il sole…

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E dalla radio sordità del mondo delle nefandezze è tutto:

havèl havalim
vanitas vanitatum
buée des bués
Dunst der Dünste

Fluire! Fluire! Tutto è fluire!
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LXVII

La natura de’ popoli prima è cruda, dipoi severa, quindi benigna, appresso dilicata, finalmente dissoluta.
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Vico, Principi di scienza nuova, Libro I, parte II, LXVII

Approfittero’ dell’occasione per dire una parolina trollesca sulla creazione di Adamo: come Lei sa, Geova suscita la vita in Adamo insufflandogli nelle narici il soffio vitale; e mi ha sempre colpito il fatto che fosse stata scelta questa via singolare, il naso. “Allora” mi dicevo “dev’essere qualcosa che ha un odore a dar la vita ad Adamo”. E di che odore si trattasse mi divenne chiaro quando lessi in Freud la storia del piccolo Hans: cio’ divenne chiaro per me, ma Lei non è obbligata ad accettare la mia interpretazione. Il piccolo Hans è convinto, alla sua maniera infantile, che la pupù, quel salame che va giù nel gabinetto, sia pressapoco l’equivalente d’un bambino. Il suo devoto Troll ha idea che anche quell’antica divinità abbia creato l’uomo dalla propria pupù, e che la parola ‘fango’ sia stata solo sostituita per ragioni di decenza alla parola ‘feci’. In tal caso, il soffio vitale, assieme alla sua vivificante fragranza, sarebbe stato emesso dallo stesso orifizio da cui provenivano anche le feci. E certo il genere umano è ben degno di un peto!

Groddeck_ Il libro dell’Es, ed. Adelphi, 1966

Come si puo’ sopravvivere ai propri vent’anni.
La più insensata ed energica spinta, ogni barlume di coscienza, l’abbrotosolirsi e pietrificarsi di fronte all’accendersi dell’intuizione, il surriscaldamento addominale degno d’un eterea follia germinativa, tutto s’è raffreddato.
Due strade s’aprono, qui, un bivio. Bisognerà bene che ci piazzi qualche stuatuetta votiva in onore di qualcosa che non è ben chiaro ancora cosa sia, il diavolo dio le potenze ctonie quelle celestiali ne l’uno ne l’altro, il semplice disgusto per la mediocritas che c’ha spinti a sprofondare nelle nequizie più ferine ed elevarci fino a monti innevati di divinità pagane sodomizzate al prezzo della nostra verginità… ma a destra si da la più rapida via verso una ritirata nell’orgoglio almeno di dirsi sconfitti si, ma non cedevoli, impugnare un coltelaccio da macellaio affilato e infilarselo al centro del costato sfondando in pieno deliquio il cuore che cosi’ si potrà dire degno d’essersi almeno schiffato fino all’eccesso, e si potrà illudere che la sua morte non sarà il volgare rodersi del tempo che c’è dato fino all’indebolimento improrogabile, sarà almeno l’atto d’una vita che s’inorgoglirà d’un eroismo, il proprio, quello d’essersi dato la morte, sacrificato come d’un dio che dopo essersi tranciato d’un arto vedendo il frutto nefasto del suo gesto decidesse di rescindere i legami con quella creazione che non riesce a riconoscere come propria.
L’altra via s’apre a sinistra. Ora non rircordo quale sia la via Reale, quella che sale che scende, ma questa è una via che prepara a due occhi agghiaciati a visionare lo spettacolo d’una vita congelata dietro un vetro sotto formalina, come un braccio staccato, perso in una qualche battaglia, perso al nacere, il mondo di cui c’amputammo e che credemmo potesse divenire secondo le voglie d’un nostro divino ardore, e che adesso non fa che giacere come una cancrena secondo leggi che non alla mia volontà è dato dettare, ma seguono il rodere di leggi che catapultano anche me nella necessità delle cose, nell’improrogabile passar solamente delle cose, come ombre che appena il tempo d’una rivoluzione giornaliera della luce che quelle ombre ha creato, senza curarsi che l’ombra sia oppure no, e che allo zenit si verticalizza, realizzando la giovinezza, la disparizione e la perfetta unione di luce e buio per poi svanire nel declinar di sola notte. E cosi’ non resterà che la contemplazione cinica della mia stessa putrefazione, senza eroismi e cataclismatiche sensazioni da partorire tra le tempie accese, ma solo il temperato salmodiare la propria necessaria bestemmia contro l’incaponirsi dell’esistenza, e la paziente meditazione su quel mostro che s’amputo’ di se, lascio’ precipitare il mondo su se stesso, e che ora, probabilmente, nell’ozio perverso della sua eternità starà riflettendo su chi avrà mai permesso che un qualcosa si desse, anzicheno’.

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Notre cause est un secret dans un secret, le secret de quelque chose qui reste voilé, un secret que seul un autre secret peut enseigner; c’est un secret sur un secret qui est voilé par un secret.
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Ja’far al-Sâdiq

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Alor che morendo forse non mi resterà che il tempo di rendermi conto di non aver avuto il tempo di vivere.

Tossichio’ appena, come stesse sbuffando un ultima esalazione dalla pippa che stretto tevena nella conca delle ossee mani. Arrossiva il volto ritrovandosi la sua immagine doppiata nel rilflesso del vetro della finestra, dove fuori il silenzio a rafale annebiava le cose.
Luogo di desolazione, sembrerebbe, caro mio, disse, il tempo della morte non poteva essere condito di rosati tramonti o fiorir di foglie e volteggianti libellule donnescamente abbandonate tra una sbaffata di nettare e l’altra. Bisogna sempre ch’alla morte s’accompagni un cadaverico raffreddarsi del mondo, l’inverno delle età giunge, a portar via rigoglio, a portar via persino l’enfio giallo e arancione cadente d’un autunnale trapasso.
Morire di gioia è un lusso, che sembra nessuno ha la grazia di volersi concedere.
Ma appresi da bambino una storiella che dovette sempre fascinarmi, e che negli anni ho rimuginato, senza volerla pensare, una storiella che torna gira e rigira nella mente come una cantilena, una storiela che più che ricordarla, di tanto in tanto riappariva alla mente come una idea fissa, come la visione di qualcosa il cui senso mi fosse nascosto, ma che ciononostante, o in ragione di cio’, non abbandono’ mai il cranico sottofondo dei miei pensieri.
La storia è quella della morte del poeta Petronio, che costretto alla morte, decise di procrastinarla, tentando di avvicinarvisi lentamente, invece di gettarsi nell’incoscienza senza avere il tempo di accorgersene.
Il suicidio diventava lo stilliciodio dell’attimo nell’attenzione acuta della mente che osserva lo sgocciolio del tempo, che filtrava dalle sue vene che venivano aperte e poi richiuse, come volesse sentire il corpo indebolirsi, come volesse sentire a poco a poco il freddo penetrare, prendere il suo posto.
S’era circondato della sua preferita cerchia di amici, con tazze di vino, che come sempre serve ad allietare, annebiando l’indecorosa percezione della realtà bruta, e termino’ cosi’ conversando versi, e non impaurendosi di qualcosa che in ogni caso non avrebbe avuto modo di conoscere, la morte.
Non pensava che la morte fosse la disparizione di tutto, la fine d’ogni cosa, lo catastrofico rovesciarsi nel nulla, ma un semplice sommovimento che non faceva che portarsi via e il tutto e il nulla, la possibilità stessa di poter pensare e sentire la morte.
E’ di vita che si muore.

Cosi’ ancora tossichio’ volendo poi perdere conoscenza, e ricordandomi che se avessi spedito questa immonda riflessione sulla morte alla Redazione di RadioSwitz, non dimenticassi di posporre il fatto che nulla di quel che era stato detto fosse da prenedere come un invito al suicidio, ma come una storiellina mal citata, in cui s’apprendesse l’arte dello stillicidio dell’istante.
Cosi’ disse, e poi più non più.

“Rispose allor Margutte: _ A dirtel tosto,
io non credo più al nero ch’a l’azzurro,
ma nel cappone, o lesso o vuogli arrosto;
e credo alcuna volta anco nel burro,
nella cervogia, e quando io n’ho, nel mosto,
e molto più nell’aspro che il mangurro;
ma sopra tutto nel buon vino ho fede,
e credo che sia salvo chi gli crede;

e credo nella torta e nel tortello:
l’uno è la madre e l’altro è il suo figliuolo;
e ‘l vero paternostro è il fegatello,
e posson esser tre, due ed un solo,
e diriva dal fegato almen quello.”

Luigi Pulci_ Morgante , XVIII, 115-116
http://it.wikisource.org/wiki/Morgante/Cantare_decimottavo

A Ventimiglia tagliavo la soglia del confine italiano. Il treno costeggiata l’arcata ligure, sfilando ad alta velocità e rallentando al passaggio di qualche suicida sotto le rotaie per filare dritto dritto fino alla stazione di Fuimicino, dove l’infiltrato di RadioSwitz mi stava già aspettando, sigaretta, sbuffata di fumo di sbieco e annoiata di fronte alla mia faccia che comincia a tossire: ‘non sopporta il fumo lei? Bene, ne vedremo delle belle, allora.’
Una macchina gialla all’uscita, ad un cenno della mia guida, s’accosto’, ci carico’ dentro, e alle indicazioni del mio uomo, navigavamo tra clacson e ingorghi pomeridiani. Il sole ristorava i fiori soffocati che giacevano impassibili nelle aiuole, e il conducente, girandosi verso di noi dallo specchieto retrovisore, prese a dire: ‘Conoscete l’ultima?’ Basiti restando con il volto dipinto da un punto di domanda non dicemmo e lui aggiunse ‘Il Nuovo Presidente del Consiglio Italiano è di Nuovo Berlusconi!’ Rise’ e dimeno ‘ il capo e il cruscotto ando’ ad infilarsi senza freni sullo spoiler che ci stava innanzi. Grosse invetive lanciate in grida dai finestrini che gesticolavano delle minaccie, conchiusero il lor diverbio con un ‘vaffa’ smorzato e asciuto. La mia guide aggiunse allora: ‘Ma nulla è cambiato allora… esiste ancora il Presidente del Consiglio? Esiste ancora un Parlamento?’ ‘Si certo… non sarà per caso un monarchico???’ ‘No intendevo dire… esiste ancora uno ’stato’? Chi gli fornisce l’esistenza???’
Il conducente sbando una curva, incrocio’ le braccia in un tornante e tornando appianato di idee su un retilineo ampio e confortevole, disse: ‘Cosa vuol dire CHI GLI SA ESISTENZA? Lo Stato esiste di per se!’ ‘… proprio come dio…’ ‘… ecco’, l’ha detto lei! Lo stato esiste perchè è dio a volerlo…’ ‘… uhm… bene, capisco, lasci perdere, si accosti e ci faccia scendere, la nostra corsa è finita qui…’ ‘ma non vuole sapere quento fà?’ ‘… lo so già quanto è costata questa corsa… un’intera inutile discussione inutile con lei!’…
Sbattendo’ con delicatezza il cofano, la mia guida riprese una sua valigietta, e avea del cul fatto trombeta, alla vettura che s’allontanava e dal finestrino si vedea il braccio del conducente rivolto in gesto inequivocabile: inarcato a L col palmo dell’altra mano si sfogava sul bicipite.

Doveva essere lo scoop del millennio.
S’erano sentite cronache riguardo ad un dio crocifisso, ad una principe diventato santo nella povertà inapagabile del Nulla, di Sodome flambé all’ira di dio per congelare poi in uno sguardo di sale una fugittiva troppo curiosa… ma mai nessuno aveva osato adentrarsi tra i viotoli i vicoletti le viuzze e i boulevards della Ciittà del Male.
Luogo che ormai era quasi mitico, sopratutto in seguito all’utilizzo pubblicitario fattone da una famosa casa di lingerie; e tutti davano per scontata la sua inesistenza. Dicevasi a proposito della Città che era tutta una favola, una diceria, un mito creato al sol fine di nascondere la verità: e quando si chiedeva quale fosse la verità nascosta, si rispondeva: lo sfruttamento dello schiavo e del padrone…
Ma RadioGraphiA ha sempre saputo che la Città del Male era il luogo adatto per lo scoop degi scoop. Bisognava trovare il luogo esatto, il modo esatto, in cui i faits-divers nascono e si diffondono. Questa era la Città del Male.
Varie spedizione sono state tentate per lungo tempo: ingenti le spese per la Redazione, sopratutto in vite umane, sacrificate in nome di un gesto come un altro.
Alcuni studiosi sono stati persino stati messi a disposizione dei vari reporter che galvanizzati da sogni di gloria, si persuadevano a lasciarsi partire alla ricerca della Città. Certi studiosi, di certo i più disattenti alle proprie spiegazioni, si son messi a rovistare in vecchie cataste mnemoniche, risalendo poi a galla con delle parole enigmatiche che tradussero poi cosi’: ‘Da percorrere è la strada che porta le morti alla rinascita’.
Da questa frase, un’eccletico insegnante di Princeton, ha scritto una tesi di circa ottocentoottantotto pagine senza contare la prefazione, in cui sostenendo varie cose, conclude che bisognava tornare a leggersi i vecchi testi sacri. Un altro professore suo collega, sempre facente parte del corpo insegnante dell’università di Princeton, ha sostenuto al contrario che la frase indicava il cammino verso l’emancipazione del fotoromanzo, e suggeriva non tanto di tornare ai testi sacri, ma di elevare il fotoromanzo a testo sacro, sostenendo che: “il valore informativo contenuto in un fotoromanzo non è algebricamente inferiore a quello contenuto in un testo sacro, e in qualunque altro testo”.
Alla pubblicazione di questa replica un polverone di vespe s’è levato: e grida da sinistra e grida da destra (seguendo tutte le variazioni arcobaleniche tra il bianco e il nero) han finito subito per dar vita ad una parlamentare seduta per decretare quale delle due tesi fosse vera e quale quella falsa.
Ma intanto quella frase rimaneva sepolta, dimentica, inascoltata sotto il varcame di sbraiti che dalle sale conferenziali e ministeriali e i vari gabinetti si propagava televisivamente in tutti i timpani dei poveri studentelli ratristati dalla difficile situazione. S’era insomma all’impasse.
La frase ora finita in un’archivio custodito dai ratti che ne gustavano la carta, dentellando i bordi dei fogli, venne trovata da un giovane giornalista della redazione di RadioGraphiA : Monsieur de Raciné, un giovane incapace che era stato adibito alla pulitura del cesso della sottosegretaria del curatore del necrologio: ma durante le ore notturne, passava il tempo a sgattaiolare tra le finestre a sbirciarci dentro: s’intrufolava nei bagni delle signore, nello sgabuzzino del presidente, alla biblioteca, al processo di puro assorbimento alla materia della materia nella materia: amen: e cosi’ fu che inciampando su una nidiata di piccoli rati cadde tra le scartoffie: l’archivio: sollevando gli occhi ad un immenso corridoio percepi’ l’odore acre della carta invadergli lentamente l’ipotalamo, lo squittio acutissimo dei rati si mescolava col proprio eco, uno squittire sordo e teso tra i timpani. Movendo qualche passo era il ritmo del tempo a muoversi, o cosi’ gli sembrava, fogli fogli fogli e fogli e ovunque fogli ovunque, gli sembro’ persino di girare in tondo, in un labirinto.
Ad un tratto’ gli sembro’ pure d’aver percepito la voce d’Arianna (la donna delle pulizie più graziosa del Mediterraneo, secondo un recente sondaggio), ma un topo gli aveva morso le orecchie.
Quindi chiusi gli occhi per il troppo vedere, a tastoni accarezzo quei fogli seguendone il fruscio tattile-uditivo, si conduceva. Accarezzava anche schiene irsute di rati che profitavano per una grattatina, come degli angioletti che fossero venuti tra le mani degli uomini per non farsi vedere, ma quindi per farsi amare. I toperelli se la godevano a tutte quelle attenzioni e lo squittio sembro diventare meno denso, iniziare a rarefarsi verso un dondolio vaporoso, in cui i toni acuti lasciavano il posto a un pizzico d’arpa. Un coro di ratti in calore dové pensar disgustato Monsieur de Raciné.
Ma la strada era diritta e certa, perché cieca, ormai non altro che andar. Ma come fu che in questo pellegrinare onirico poté ritrovare quelle parole dimenticate, fu opera del destinatario del caso: ossia fu opera sua: di Mmonsieur de Raciné, che completamente sospesa ogni soggettività d’ogni tipo e attributo aveva potuto compiere un gesto veramente suo, perché strappato a TuttoilNulla: ossia: compi’ un gesto ma vedendo di compierlo: ossia si trovo’ tra le mani quando si ricordo’ di non essere un mutilato della guerra del Pelopponneso, ma un giornalista di RadioGraphia: e si ritrovo’ cosi’ di colpo scartabellando quelle righe che gli si impressionavano sulla retina:

Da percorrere è la strada che porta le morti alla rinascita.

E da qui che partito in un suo convincimento tutto certo s’è organizzato spalle nello zaino e mani in tasca per mettersi alla ricerca di questa “strada”. Qual’era la strada che mena le morti alla vita? Di che strada si tratta? Il fatto che questa strada possa essere asfaltata deve essere imputato al logos? o deve essere considerato come un attributo aristotelico? E se poi la strada è in ciottolato? Non sarà colpa d’una certa spiritualità di giaponeserie?
E infinitamente elucubrando già era sul ponte d’una nave a guardare fazoletti bianchi umidici di lacrime e muco sventolare fradicie a salutare qualcun’altro che lui.
E rimirando stette sospeso all’orizzontale fessura della sua coscienza.